Los escándalos de Epstein, el judaísmo y el colapso de la restricción moral - opinión

Hay un tipo particular de agotamiento que no proviene de malas noticias, sino de malas noticias repetidas. En los últimos meses, especialmente en Estados Unidos y Reino Unido, cada ciclo de noticias parece traer otra revelación sombría sobre las presuntas asociaciones de figuras prominentes con Jeffrey Epstein.

Otro nombre respetado. Otra institución que una vez se creyó más allá de la sospecha. Otro recordatorio de que el poder, el prestigio y el acceso pueden ocultar la podredumbre moral.

Los detalles son sensacionalistas. Las implicaciones son perturbadoras.

Pero el daño más serio es más silencioso y corrosivo: una erosión constante de la confianza pública.

Cuando figuras que han dado forma a la política, cultura, educación o filantropía son expuestas, directa o indirectamente, como cómplices, silenciosas o moralmente comprometidas, la pregunta ya no es solo ¿qué hicieron? ¿Pero en quién podemos creer ahora?

Este Shabbat, judíos alrededor del mundo leerán la porción de la Torá de Yitro, escuchando una vez más los Diez Mandamientos.

Es difícil no sentir el contraste impactante.

En Sinaí, la moralidad se presenta como sólida, absoluta y pública.

En nuestros feeds de noticias, la moralidad parece negociable, oculta y perturbadoramente elástica.

Sinaí habla con truenos.

En su último libro, "Morality", el fallecido rabino Jonathan Sacks advirtió que las sociedades modernas han malinterpretado lo que las mantiene unidas.

Mercados y estados, argumentó, no pueden funcionar solo con reglas y regulaciones. Dependen de algo mucho más frágil y precioso: la confianza. Cuando esa confianza se desmorona, ninguna cantidad de leyes puede reemplazarla por completo.

“La moralidad”, escribió el Rabino Sacks, “es lo que hacemos por los demás.” No es impuesta por la policía o los tribunales; vive en normas, expectativas y restricciones compartidas. Una vez que la moralidad se reduce a una elección de estilo de vida privado, la vida pública comienza a pudrirse desde adentro.

Las revelaciones sobre Epstein resultan tan desestabilizadoras porque sugieren que la corrupción no era simplemente individual, sino sistémica: que muchos "sabían algo", sospechaban algo, o elegían no mirar demasiado de cerca.

El rabino Sacks describe este fenómeno de manera escalofriante: cuando las sociedades abandonan un lenguaje moral compartido, entonces la maldad ya no sorprende, sino que simplemente resulta molesta.

El silencio se vuelve más seguro que la verdad; el manejo de la reputación reemplaza a la conciencia.

Aquí, los Diez Mandamientos hablan con una precisión inquietante.

El mandamiento final, Lo tahmod - "No codiciarás" - es único.

No regula la acción, el discurso, ni siquiera la planificación, sino el deseo mismo.

Mucho antes de que ocurra el robo, la explotación o el abuso, la Torá demanda restricción a nivel de la imaginación.

La codicia es el motor del colapso moral.

Es la negativa a aceptar límites: quiero lo que no es mío; merezco lo que pertenece a otro; mi estatus me coloca por encima de la moderación.

Una vez que el deseo es ilimitado, los mandamientos restantes se vuelven negociables. El robo, la decepción y la explotación siguen naturalmente.

Sacks argumentó que la cultura moderna ha elevado el deseo a una virtud. Se nos dice que queramos más, que empujemos los límites, que rechacemos los límites y que veamos la auto restricción como represión.

Pero una sociedad que santifica el apetito no puede sorprenderse cuando el poder devora a los vulnerables. Cuando las élites creen que tienen derecho, a los cuerpos, al silencio, a la impunidad, entonces la confianza se desintegra.

El judaísmo, en cambio, es poco sentimental sobre la naturaleza humana.

Los Diez Mandamientos no fueron dados a ángeles, o a santos, sino a un pueblo profundamente defectuoso que apenas llevaba semanas liberado de la esclavitud, y pronto sería culpable del Becerro de Oro.

Sinai no es una celebración de la virtud humana: es una respuesta a la debilidad humana.

Crucialmente, la Torá hace pública la moralidad.

Los mandamientos son proclamados ante todo un pueblo: hombres, mujeres, ancianos y niños por igual. Ninguna clase elitista recibe exenciones. Nadie es "demasiado importante" para estar sujeto a la restricción.

El Rabino Sacks vuelve a este punto repetidamente en "Morality": cuando las normas éticas son universales, la confianza crece; cuando son selectivas, la confianza colapsa. Una sociedad en la que las reglas se aplican solo a los desamparados no es simplemente injusta: es inestable.

Esta lección no es solo teórica.

En Israel, también, especialmente en tiempos de guerra, polarización y una profunda tensión en la confianza pública, nuestra resiliencia no depende únicamente de la fuerza militar o la victoria política, sino de si nuestros líderes e instituciones son vistos como sujetos a los mismos límites morales que todos los demás.

Existe una tentación, luego de repetidas traiciones, de retirarse hacia el cinismo: Todos están corruptos. Nada significa nada. El poder siempre gana.

Sacks advirtió contra este desespero. El cinismo, argumentó, no es realismo: es una falla de valor moral. Asume que los seres humanos no pueden elevarse por encima del interés propio y por lo tanto excusa el comportamiento que pretende condenar. La Torá rechaza esa conclusión.

Los Diez Mandamientos comienzan no con prohibiciones, sino con la memoria: "Yo soy el Señor tu Dios, que te sacó de la tierra de Egipto".

Antes de la ley viene la responsabilidad. Antes de las reglas viene el recordatorio de que la libertad sin límites se convierte en crueldad.

El aspecto positivo de este oscuro capítulo no es que la religión inmunice a las sociedades del abuso, porque no lo hace.

Tampoco es que los líderes nunca vayan a fallar, lo harán.

El mensaje judío es más exigente: cuando las personas fallan, los valores no deben hacerlo. Cuando los modelos a seguir colapsan, los estándares deben mantenerse en pie, no rebajarse para igualarse a los escombros.

Los Diez Mandamientos nos recuerdan que la vida ética no puede ser externalizada a héroes.

Debe estar incrustada en la cultura, la educación y la disciplina diaria, especialmente la disciplina de la contención.

"No codiciarás" enseña que una sociedad moral comienza no con la vigilancia de acciones, sino con la formación de deseos. En una era de confianza quebrantada, el Rabino Sacks ofreció una prescripción simple pero radical: reconstruir la cultura moral, no solo los sistemas legales.

Enseñar límites. Honrar la contención. Rehusarse a tratar la decencia como ingenua.

Sinaí sigue hablando, no porque seamos mejores que generaciones anteriores, sino porque no lo somos. Y no porque ofrezca respuestas simples, sino porque plantea preguntas perdurables.

¿Quién establece los límites? ¿Quién está obligado por ellos? ¿Y qué sucede cuando el deseo es permitido correr desenfrenadamente sin responsabilidad? "No codiciarás" nos recuerda que la vida moral comienza mucho antes de que las leyes sean quebrantadas o los escándalos sean expuestos.

En un momento en el que la confianza se siente cada vez más frágil, el judaísmo ofrece una esperanza moderada pero resistente: que las sociedades pueden recuperarse no bajando los estándares para ajustarse a la decepción, sino reafirmando los valores que la decepción ha puesto a prueba.